Nichts im Leben ist kostenlos auch wenn Vieles umsonst ist. So auch nicht die grandiosen Momente abseits der Zivilisation. Sie kosten Material - Stahl.
Ich erinnere mich nicht an den Moment, in dem es gekippt ist. Vielleicht gab es ihn nie. Vielleicht war das Ganze von Anfang an eine Idee, die nur zu gut genug roch, um sie trotzdem zu verfolgen.
Der Overland-Ritt durch Mauretanien. Klingt nach Freiheit. Nach Horizont. Nach diesem billigen Versprechen, dass irgendwo da draußen alles leichter wird.
Bullshit.
Es ist Staub. Es ist Metall auf Verschleiß. Es ist der Geruch von heißem Diesel und Getriebeöl, der sich in deine Kleidung frisst, bis selbst dein Schweiß danach riecht. Es ist das Knacken von etwas im Fahrwerk, bei dem du genau weißt, dass es nicht hätte knacken dürfen.
Die Pfade im Atlasgebirge sind keine Wege. Es sind Narben im Stein. Zu schmal, zu steil, zu gleichgültig gegenüber allem, was du bist. Du fährst sie nicht, du verhandelst mit ihnen. Zentimeter für Zentimeter. Und sie gewinnen immer.
Dann kommt die Wüste. Die große, leere Lüge.
Sie sieht still aus, aber sie arbeitet gegen dich. Immer. Der Sand will dich fressen, der Wind will dich ausradieren, und dein Motor will einfach nur sauberen Diesel. Den bekommt er nicht.
Der Diesel in Mauretanien ist kein Treibstoff. Es ist eine Drohung. Schwefelhaltig bis zum Wahnsinn. Du kippst das Zeug rein und hörst innerlich schon, wie sich alles zusetzt. Wie sich die feinen Systeme verabschieden, die irgendein Ingenieur in Europa oder Asien mit sauberen Händen entworfen hat.
Also lässt du bohren.
Du nimmst den Dieselpartikelfilter und machst 3 Löcher rein, als würdest du einem Tier das Herz durchstoßen, nur damit es weiterläuft. Die Abgasregelung schaltest du ab. Nicht, weil du willst. Sondern weil du musst. Weil Liegenbleiben hier draußen in der Wüste Afrikas keine Option ist. Hier kommt keiner. Hier wartet nichts. Kein ADAC, kein ÖAMTC
Nur Hitze und Sand. Der Isuzu läuft danach anders. Roh. Ehrlicher vielleicht. Oder einfach nur kaputter. Schwer zu sagen.
[Tipp für Reisende mit DPF Auto nach Mauretanien oder STAN-Staaten = Zentralasien - lasst den DPF nicht durchbohren, sondern durch einen leeren Topf oder Rohr ersetzen, das ihr nach Rückkehr wieder umbauen könnt um TÜV/Pickerl konform zu sein]
3,3 Tonnen hunderte Kilometer über Wellblechpisten zu prügeln ist keine Reise. Es ist ein Dauerzustand von Gewalt. Gegen das Fahrzeug. Gegen die Physik. Gegen dich selbst.
Die Pisten schlagen zurück. Immer.
Traggelenke? Zweimal durch. Spurstangen? Zweimal erledigt in 50.000 Kilometern durch die Hölle.
Russland hat angefangen. Armenien hat gelacht. Georgien hat geschwiegen. Die Türkei hat dich durchgelassen. Albanien hat dir den ersten richtigen Schlag verpasst. Und dann kamen Marokko, die Westsahara, Mauretanien…
Und plötzlich bist du nicht mehr unterwegs.
Du wirst bewegt. Von der Strecke. Vom Material. Von den Entscheidungen, die du vor Monaten getroffen hast, als alles noch romantisch klang. Reisen frisst Geld. Nicht heimlich. Nicht schleichend. Sondern offen, mit großen Zähnen.
In Marokko waren es 200 Euro. So ein Betrag, bei dem man noch mit den Schultern zuckt und sagt: passt schon. Heute sind 1700 dazugekommen. Und es ist noch nicht vorbei.
In den nächsten Tagen kommen noch einmal 1300 dazu. Für einen neuen Dieselpartikelfilter. Ein sauberer, gesetzestreuer Ersatz für das, was du in der Wüste zerstören musstest, um überhaupt weiterzukommen. Weil sie es gemerkt haben. Natürlich haben sie es gemerkt.
Das Loch ist kein Detail. Es ist ein Geständnis aus Metall. Jeder, der hinschaut, sieht: Der war draußen. Der hat improvisiert. Der hat überlebt, statt Vorschriften zu befolgen.
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Ich bewege das Auto hier kaum. Ein paar Kilometer. Nichts Wildes. Aber das reicht. Heute reicht alles.
Der Overland-Ritt endet nicht in der Wüste. Er fährt mit dir nach Hause.
Er sitzt in den Gelenken, die wieder kaputt sind. In den Spurstangen, die wieder nachgeben. In den Rechnungen, die sich stapeln wie leere Flaschen nach einer Nacht, die zu lang war.
Und jetzt sitzt er auch in den Papieren. In Zahlen, die nichts von Wind erzählen und nichts von Freiheit. Ich habe gedacht, der Preis wird draußen bezahlt. Im Sand. Auf den Pisten. Mit Material. Mit Nerven.
Falsch gedacht. Der teuerste Teil kommt, wenn du wieder da bist, wo alles geregelt ist. Wo sie hinschauen. Wo sie messen. Wo sie nichts durchgehen lassen. Und plötzlich wirkt die Wüste fast gnädig.
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