Harald war ein verdammter Stadtflüchtiger, der seinen Geländewagen packte und nach Korsika fuhr, weil die Luft dort nicht nach verbranntem Gummi und verlorenen Träumen roch. Sein Wagen, ein klappriger Militärkasten, der mehr Macken hatte als ein billiges Steak, war sein Eintrittsticket ins Nirgendwo.
Eine Woche lang schlief er in diesem ansatzweise rostigen Gefährt, trank billigen Wein aus dem 5 Liter Kanister von Jürgen und starrte auf das Meer, als könnten die Wellen ihm Antworten schreien, die er verstand. Was Harald nicht wusste, war, dass er eine Mitfahrerin hatte – Gisela, eine junge Ratte, die sich wie ein Schatten in die hintersten Ecken seines Wagens geschlichen hatte.
Gisela, die Rattenlady, lebte wie ein Fluch in diesem Wagen. Sie fraß seine Brotkrumen, tanzte auf seinen Landkarten und hinterließ kleine, freche Fußabdrücke oder Kothaufen auf seinen Notizen. Harald, der alte Knochen, merkte es nicht mal. Seine Augen waren so sehr auf die Freiheit der offenen Straße fixiert, dass er die kleinen Raubzüge, die nachts stattfanden, vorerst nicht bemerkte. Gisela, die kleine Diebin, war schlau. Sie wusste, wann sie sich verstecken musste, und dass ein alter Kerl wie Harald nicht mehr die schärfsten Sinne hatte, besonders nach ein paar Gläsern des korsischen Weins.
Eines Abends,
