Ich bin Castor. Ca. 18 Monate alt. Seit über 13 Monaten unterwegs mit dem Alten.
Über 75.000 Kilometer, mehr als 26 Länder.
Besonders waren Russland, Armenien, Georgien, Westsahara, Marokko und Mauretanien.
Straßen, die enden, bevor du es merkst. Winde, die dich zusammenschlagen. Städte, die nach Rauch und Müll riechen.
Ich fahre nicht. Ich schaue. Ich rieche.
Gestern hatte ich den Beitrag über den Todesfall Jenny geschrieben und heute konnte ich Zeuge werden wie schnell eine Rambla zur Falle wird. https://offdoor.blogspot.com/2026/03/wenn-trockene-flusse-plotzlich-erwachen.html
Man fühlt sich also eigentlich ziemlich "gut behütet" – bis die Realität in Form einer Rambla zuschlägt.
Eine Rambla ist im Grunde ein trockenes Flussbett, das die meiste Zeit des Jahres harmlos aussieht. Doch wer die Region Murcia kennt, weiß: Eine Rambla ist ein schlafendes Unwetter-Monster. Wenn es in den Bergen regnet, schießt das Wasser durch diese Kanäle zum Meer.
Heute durften wir das Ergebnis live miterleben. Ein Fahrzeug im Dienste der DGT hatte versucht, eine solche überflutete Passage zu durchqueren. Das Ergebnis? Endstation Schlamm. Motor und Elektrik tot.
Dank dieses Manövers hieß es für uns: Geduld üben. Mehrere Stunden
Aus gegebenem Anlass, weil wir gerade gestern an einem solchen Ort übernachtet haben, an dem 2001 Jenny ums Leben kam. (Aber wir haben an einer erhöhten Stelle geparkt, an die das Wasser bisher noch nie angekommen war.)
Man fährt durch staubige Hügel, folgt einer Piste, die sich langsam zum Meer hinunterzieht. Dann öffnet sich ein breites Tal aus Kies und Sand. Kein Wasser, nur ein paar Sträucher und glatt geschliffene Steine.
Ein perfekter Platz zum Übernachten.
Genau solche Orte ziehen Reisende magisch an. Vanlife, Overlander, Surfer, Fischer. Flache Fläche, windgeschützt, meistens menschenleer.
Im arabischen Raum nennt man solche Täler Wadis. Trockene Flussläufe, die nur zeitweise Wasser führen. In Nordafrika sind sie allgegenwärtig. Aber auch im Süden Europas gehören sie zur Landschaft. Zum Beispiel hier in Andalusien.
Die Straße wird besser. Der Asphalt glatter. Die Dörfer ordentlicher. Und irgendwann passiert es ganz nebenbei: Man ist wieder in Europa.
Nach Wochen in Mauretanien und der Westsahara fühlt sich das fast ein wenig unwirklich an. Die Landschaft verändert sich, die Häuser auch. Aber das eigentliche Signal kommt oft erst später.
Es steht meist unscheinbar am Ortsrand. Ein Supermarkt.
Doch unter dieser Landschaft liegt Geschichte aus Metall.
 |
| Eisenerzzug. Der längste und schwerste Zug der Welt. |
Viele reden von Mauretanien, als wäre es ein Land aus Mythos und Albtraum. Als gäbe es hier nichts zu essen, keinen Diesel, keine Straßen – nur Pisten, Sand und Hitze. Manche sagen, man könne dort nicht alleine reisen. Bullshit. Völliger Bullshit.
 |
| Mitten in der Abgeschiedenheit bei traumhafter Stille |
Wir, mein Hund Castor und ich. sind gefahren.
Jetzt, wo wir die Piste gemeistert haben, kann ich ja gut daherschreiben.
Mein Sohn hatte geglaubt, dass ich nach der Erfahrung von Dezember 2024, als ich den Grenzwall BERM von marokkanischem Gebiet ins Gebiet der Polisario durch Minengebiete erlebt hatte, so einen Schwachsinn wie wieder tue.
In der Westsahara ist die Sicherheitslage aufgrund von Landminen und unexplodierten Kampfmitteln (UXO) grundsätzlich als hochriskant einzustufen, insbesondere abseits befestigter Straßen.
Speziell für die Piste die wir gestern und heute zwischen Oued Lakraa (واد لكراع) und Bir Anzerane (بئر أنزران) gefahren waren, gibt es folgende Informationen zur aktuellen Lage (Stand Februar 2026):
Gefahrenlage auf dieser Strecke
Ab Mittag. Immer.
Starr. Hart. Wahr.
Ich sitze im Sand der Westsahara, die Sonne brennt auf den Rücken, Salz auf den Lippen.
Drachen fliegen am Himmel. Kitesurfer lachen. Fast zu sauber. Sie wissen nichts von früher.
Ich sehe mich selbst. Vierzig Jahre jünger.
Am Strand. Stundenlang.
Nichts zu tun, und doch alles zu fühlen.
Bretter aufbauen, Segel ausrollen, Schrauben nachziehen, Leinen checken.
Bis der Fünfer kam, warteten wir.
Dann Siebener. Acht. Neun.
Sturmsegel. Mastbruch? Gabelbaum knackt? Alles möglich.
Und dann der Bullit von F2
Mein Setup:
Österreich, Italien, Frankreich, Spanien, Marokko – und jetzt stehen wir wie zwei alte Straßenköter kurz vor der Westsahara, die Nase im Wind, der Blick irgendwo zwischen Hoffnung und Staub.
Nicht „ein bisschen unruhig“, nicht „leicht getrieben“. Ich bin ein Hund ohne Zaun, ein Motor ohne Standgas, ein Mann, der an roten Ampeln schon das Gas sucht, obwohl der Fuß weiß, dass er warten müsste.
Andere stellen sich irgendwo hin.
Eine Woche dieselbe Aussicht.
Dasselbe Meer.
Dasselbe Tal.
Im Ksar Tafnidilt. Ein Ort aus Lehm, Wind und Geschichten, die keiner aufschreibt.
Fünf Expeditionsmobile parken hier wie Beton-Buddhas auf Reifen.
Zwei kleinere Fahrzeuge auch.
.jpg)