Zweieinhalb Monate, tausende Kilometer - Die ersten Tage tun immer so, als wären sie wichtig.
Motoren brummen, Karten werden aufgefaltet, der Alte sagt Dinge wie „Route“ und „Plan“, als hätte dieses Land jemals darum gebeten, verstanden zu werden.
Ich sitze auf dem Beifahrersitz, die Nase im Wind, der nach Metall, Staub und etwas riecht, das Menschen nicht benennen können, aber trotzdem immer wieder suchen.
Erwartung. - Der Alte riecht danach.





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